«Es imposible imaginar una fusión más absoluta con la naturaleza que la de la etnia gitana».
Franz Liszt
«El gitano había estado sentado negligentemente en uno de los costados del carro, observando cada rostro, hasta que dio un brinco ágil desde el eje con las rodillas un poco entumecidas. Era, aparentemente, un hombre de unos treinta años, y toda una belleza a su manera. Llevaba una especie de chaqueta de cazar de color verde y negro, reforzada en el pecho y que solo le llegaba a las caderas; unos pantalones negros bastante ajustados, botas negras, un sombrero verde oscuro y un pañuelo de seda amarilla y granate alrededor del cuello. Su apariencia era curiosamente elegante, y algo cara para ser un gitano. Era también atractivo, y de barbilla prominente, con el aire viejo y engreído de su raza, y parecía no prestar ya ninguna atención a aquellos extraños, mientras guiaba a su caballo fuera de la carretera, preparándose para hacer recular el carro».
-La Virgen y el gitano
D. H. Lawrence
«Su marido se burlaba de Hetty, la llamaba gitana. En realidad era medio gitana, pues su madre lo era, aunque había elegido abandonar a su gente y casarse con un hombre que vivía en una casa. A Fred Pennefather le gustaba su esposa porque era diferente del resto de las mujeres que conocía, y se había casado con ella por eso; pero los hijos temían que su sangre gitana se revelase en algo más grave que los merodeos por las estaciones de ferrocarril. Era una mujer alta, con una lustrosa y abundante cabellera negra, una piel que se bronceaba con facilidad y profundos ojos negros. Vestía colores luminosos, y disfrutaba de los arrebatos de furia y las reconciliaciones repentinas. En sus mejores años, llamaba la atención, era orgullosa y guapa. Todo esto hacía inevitable que la gente de la zona se refiriera a ella como “esa mujer gitana”. Cuando lo oía, contestaba a gritos que no por ello era peor».
-Una anciana y su gato
Doris Lessing
«Yo tengo los ojos marrones y tú los tienes verdes, pero vemos lo mismo.
Lo vemos todo igual pero lo vivimos diferente.
Tu gente es fuerte; la mía es vulnerable, no tenemos ni ciencia ni memoria.
Quizá mejor así. Si las personas gitanas tuviéramos memoria
moríriamos de angustia».
Bronislawa Wajs
OH, SEÑOR, ¿ADÓNDE DEBO IR?
Oh, Señor, ¿adónde debo ir?
¿Qué puedo hacer?
¿Dónde puedo hallar
leyendas y canciones?
No voy hacia el bosque,
ya no encuentro ríos.
!Oh bosque, padre mío,
mi negro padre!
El tiempo de los gitanos errantes
paso ya hace mucho. Pero yo les veo,
son alegres, fuertes y claros como el agua.
La oyes correr
cuando quiere hablar
pero la pobre no tiene palabras…
… el agua no mira atrás.
huye, corre, lejos, allá
donde ya nadie la verá.
Nadie me comprende,
solo el bosque y el río.
Aquello de lo que yo hablo
ha pasado ya, todo,
todas las cosas se han ido…
y aquellos años de juventud…
Actualmente Papusza está considerada como la primera poetisa en lengua romaní en Polonia. Fue reivindicada por las nuevas generaciones gitanas y su poesía, traducida al inglés, francés, alemán y sueco, es tema de investigación por el folclore y la autenticidad.
📚🔖
• MINIFICCIÓN •
Mientras Aladino duerme, su mujer frota dulcemente su lámpara maravillosa. ¿En esas condiciones, ¿qué genio podría resistirse?
• DESCANSAMOS LOS MARTES •
🍸
Soy
Soy de ti un pájaro herido; blando y tierno, casi nulo. Un hermoso vilo que desprende miel y suave tacto.
Soy arena que rueda entre tus olas, desequilibrio mágico que procura tus encantos.
Soy un tierno beso que fulmina hastío y que tiembla si respira.
Soy un acto de fe que reza cada día al sueño entre tus pliegues.
Soy la leña de tu hoguera, paciente ardor que quema mis entrañas.
Soy la terquedad de aquellos días donde el viento sopló frío y mi cuerpo lo batió en ceniza breve.
Soy la caldera y tú la chispa. Hazme fuego, hazme amor… hazme el amor y vuelve a mí como esa llama que no cesa, como llamarada, como un incendio que me aclama, ven y quema junto a mí tus anheladas ganas, tu pasión perversa. Ven, consúmeme completo, que de eso, vivo eterno.
Marco de Mendoza
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• MINIFICCIÓN •
Fue un duro golpe para Sandro darse cuenta que aquel mundo dorado al que aspiraba no alcanzaba ni al cobre. Se le pusieron verdes los sueños y un doloroso salpullido le entró al corazón cuando se dio cuenta que la realidad apesta.
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«Es el oro un metal precioso. Más que muchas conciencias. Más que todas juntas».
MAMS
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«Pero aquello cesó cuando una pata vino a rozarme la cara, cuando moviéndome apenas a un lado vi a un axolotl junto a mí que me miraba, y supe que también él sabía, sin comunicación posible pero tan claramente. O yo estaba también en él, o todos nosotros pensábamos como un hombre, incapaces de expresión, limitados al resplandor dorado de nuestros ojos que miraban la cara del hombre pegada al acuario».
-Axolotl
Julio Cortázar.
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• CITA CON EL SÉPTIMO ARTE •
—El oro será su ruina, capitán. ¡Nos costará la cabeza!
—¡Es mejor vivir sin cabeza que sin oro! Te lo tengo dicho cientos de veces…
—Yo lucho por odio a nuestros enemigos.¡Lucho por la gloria, no por el oro!
—Es lógico, cada uno lucha por lo que más le falta.
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El lugar de las ficciones. 