«La gitana le decía que dejase obrar a las mujeres. Dos mujeres, una conocida y una desconocida, se lo disputaban y se vigilaban entre sí. Sus rivales estaban ya derrotados desde el principio. Una carta estaba volando hacia él. Una enfermedad cambiaría su suerte. A la suerte, además, basta con interrogarla para que se apresure. En ese mismo momento estaban contando una suma que le estaba destinada y una mujer soñaba con sus besos».
-La gitana
Cesare Pavese.
• SERIALES •
TRIBUS DE EUROPA
T.1 E.5
Varvara (Melika Foroutan):
—Eres mi propiedad, Kiano, mi juguete, ¿por qué te dejaría ir?
Kiano (Emilio Sakraya):
—Porque quiero ser libre
Varvara (Melika Foroutan):
—Solo la muerte libera a los Cuervos
Kiano (Emilio Sakraya):
—Quiero convertirme en uno
Varvara (Melika Foroutan):
—¿Qué distingue a un cuervo?
Kiano (Emilio Sakraya):
—Fuerza, honor…
Varvara (Melika Foroutan)
—¿Fuerza, honor?
Kiano (Emilio Sakraya):
—Y la disposición a matar.
Varvara (Melika Foroutan):
—Bien.
Pero, ¿qué le falta, Bozies?
Bozies (Varios):
—La disposición a morir
Varvara (Melika Foroutan):
—¿Tienen miedo de morir, Bozies?
Bozies (Varios):
—¡No, Lord Varvara!
Varvara (Melika Foroutan):
—Pero tú sí, Kiano. Tú tienes miedo de morir.
«El tiempo: no es que no exista, sino que no hay uno solo».
Iliana Vargas
SE DICE QUE… 💭
«Lo más intolerable es que se convierta en pasado quien uno recuerda como futuro».
⚜ Mañana en la batalla piensa en mí ⚜
Javier Marías
… 💭
• MINIFICCIÓN •
El hambre asola a mi país. He sobrevivido un tiempo hirviendo libros y cinturones de cuero, pero las reservas se acabaron. Hace días que Nessy no maúlla y anoche fue la última vez que ladró Zar. Esta mañana engullí las sopas de letras de unos autodefinidos y para comer he devorado el bodegón de mi extinta colección de pintura. Anochece y mi imaginación se agota. Escribo esta carta para que se sepa cuánto hemos penado. Es breve porque he aprovechado algunas palabras superfluas para engañar a mi estómago. Malditas sean las guerras y l_s gobern_ntes q__ nos mat_n d_ h_mbr_.
Al final, todos nos convertiremos en historias.
Margaret Atwood
• DESCANSAMOS LOS MARTES •
🍸
• MINIFICCIÓN •
Siempre quiso saber cuál sería su último día. Agobiado por la incertidumbre, el viajero construyó una máquina, atravesó el umbral del tiempo y se dio muerte.
🍸
• MINIFICCIÓN •
Un meteorito había colisionado contra el planeta tierra sin el menor estrépito. Un par de horas mas tarde, sin embargo, todos los noticiarios profetizaban el Apocalipsis. Miles de botiquines de primeros auxilios fueron ávidamente dispensados. El precio del petróleo marco cifras insólitas. Ana pidió permiso en el trabajo para pasar más tiempo con sus hijos. Stefan y su novio se besaron como si se tratase de la última, de la primera vez. La gente comenzo a salir de casa con un raro calambre de entusiasmo. A veces sonreían. A veces simplemente se sentaban sobre un palmo de césped y esperaban a la salida del sol. Lo que llamamos mundo, lejos de extinguirse, giró sobre sí mismo con renovado ímpetu. El meteorito nunca apareció.
«Mientras permanecía inmóvil, el cielo que se extendía sobre la casa empezó a aullar. Se produjo un sonido desgarrador, como si dos manos gigantes hubiesen desgarrado por la costura veinte mil kilómetros de tela negra. Montag se sintió partido en dos. Le pareció que su pecho se hundía y se desgarraba. Las bombas cohetes siguieron pasando, pasando, una, dos, una dos, seis de ellas, nueve de ellas, doce de ellas, una y una y otra y otra lanzaron sus aullidos por él. Montag abrió la boca y dejó que el chillido penetrara y volviera a salir entre sus dientes descubiertos. La casa se estremeció El encendedor se apagó en sus manos.
Las dos pequeñas lunas desaparecieron. Montag sintió que su mano se precipitaba hacia el teléfono.
Los cohetes habían desaparecido. Montag sintió que sus labios se movían, rozaban el micrófono del aparato telefónico.
—Hospital de urgencia.
Un susurro terrible.
Montag sintió que las estrellas habían sido pulverizadas por el sonido de los negros reactores, y que, por la mañana, la tierra estaría cubierta con su polvo, como si se tratara de una extraña nieve. Aquél fue el absurdo pensamiento que se le ocurrió mientras se estremecía en la oscuridad, mientras sus labios seguían moviéndose».
-Fahrenheit 451
Ray Bradbury.
El lugar de las ficciones. 