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Retour.

• MINIFICCIÓN •

El eterno retorno.

Collin de Plancy

Dos alemanes que en una taberna hablaban del gran Año Platónico, en el cual todas las cosas volverían a su primer estado, quisieron persuadir al dueño del lugar, que los escuchaba atentamente, de que no había nada más cierto que ese retorno cíclico, «de tal modo —decían— que dentro de los dieciséis mil años estaremos los dos bebiendo aquí, a la misma hora, bajo la misma luz, en este mismo cuarto», y luego le pidieron que les diera crédito hasta entonces. El tabernero les respondió que estaba muy de acuerdo en ello; «pero —añadió—, puesto que hace dieciséis mil años que, día a día, hora tras hora, estáis bebiendo aquí, y os habéis ido sin pagar, cubrid vuestra deuda pasada y os daré crédito en el presente».

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El tren de los muñecos.

• DESCANSAMOS LOS MARTES •

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¿Cuál fue el primer tren del mame? ¿Estuviste ahí? ¿Te unirías? Y luego está la cuestión… Creemos que ir a contracorriente nos hace especiales, y evitamos a toda costa el ola ke ace, como si aquello nos pusiera en un lugar aparte. ¿Cuál es la razón por la que evito estos trenes? No lo sé con certeza. Me gustaría decir que un poco por excentricidad, pero lo cierto es que no todo tiene que llamarnos la atención ni ser significativo. ¿Incluirme a una postura porque todos están ahí? Nah. (Bufido). Pero a veces uno tiene ganas de incluirse a lo que otros hacen, están los que lo hacen para pertenecer y están los que no lo hacen -aunque tengan ganas- justo para excluirse y creer que son mejores. Me gusta creer que estoy en medio. ¿Me estaré haciendo la Vístima?

Y es que la subida a este tren, no sólo te une al viaje (ve tú a saber toda la información que debieron sacarte en la aplicación), sino que además te dollyfica, «español, Ifigenia, español», te muñequea pues…

He aquí mi versión muñequeada:

Alfredo Beltrán León.

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Obediencia Perfecta.

• MINIFICCIÓN •

Cosas de niños.

Cayetano Mingorance García

Déjala a ella que sea pájaro, dijo el padre para zanjar la situación entre hermanos. Mientras sonaba la alarma del horno, hubo tiempo suficiente para subirse al poyete de la ventana.
—¿Estás lista? —Preguntó a su hermana.
—¿Seguro que estas alas de cartón no son muy pequeñas?
—¡Salta! Antes de que vuelva papá.

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Sobre vislumbres.

• DESCANSAMOS LOS MARTES •

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Bizarro Colorido

No es fervor, es atracción, es deseo y es también pecado. Es lo trémulo en piel que agobia. La mirada que no vaga, influye y te construye. Atado por la influencia de su encanto, que emana, que quema, que colorea.

Colorido avanza, crea. Su imagen ilumina, sentella vacíos. Es su porte, es un hilo que no cesa ni de a poco. Es vislumbrar de todo su infinito.

Majestuoso palpita, decorando el iris en ti, de todo. El aura es eterna, aurora. No hay excusa ni tregua, es todo, y es mi vida.
Percibo calor, de amor vapor. Formas deconstruyen paraísos que conoce en mínimos espacios. Brilla y emana como a pausas, aunque seguro de si, de todo. De su aroma, de su color, de su encanto, de su alto colorido.

Marco Mendoza.

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